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Ordenando la habitación a falta de cualquier otra cosa que hacer, he dado con esto en un cuaderno olvidado. Fechado el diez de Octubre de dosmil cinco, es una de las últimas cosas que escribí cuando solía escribir. Después supongo que algo murió en mí y con ello mi capacidad para inventar y escribir, ya sean canciones o textos. El alma se nos va secando, los sueños aprenden a morir rápido, los corazones se tornan negros y ya nada vuelve a crecer de ellos. Supongo que es inevitable.

Espero que guste a alguien, aquí lo dejo. Un saludo a tod@s.


Cómo saber de qué color serán esos ojos
que nunca me miran.
Cómo sería un susurro suyo en mi oído, cálido aliento,
cómo sería.

Cómo serían sus brazos, abrazándome algún día
ahuyentando con su abrazo los fantasmas, las heridas
dibujando una sonrisa donde sólo hay agonía.
Oh, cómo serían...

A veces, estando solo, cuando la luna más brilla,
oigo una voz de sirena, sé que el diablo la envía.
Pero a pesar de saberlo, me abrazo a esa fantasía
y me despierto apenado, sabiendola nunca mía.

Y de retazos de sueños, mi amada,
lleno mi vida.